Limp Bizkit

Limp Bizkit finalmente descendió a nuestro país y desplegó su arsenal de canciones demoledoras en un Malvinas Argentinas al que le faltó muy poco para que el pogo derribe sus cimientos. Jóvenes viejos.

Hay que verlo al hombre ahí.  Horas antes, en una nota radial, él se lamentaba por no poder hacer más mosh, arrojarse entre la gente como una bolsa de papas y que las miles de almas lo manoseen sin lujuria pero sí con mucha pasión. Las operaciones que padeció debido a cuantiosas fracturas que, precisamente, se debieron a demenciales divings (se arrojó desde una torre de ¡19 metros de altura!), lo privaron de practicar uno de sus hobbies preferidos. Pero ahí se lo ve al hombre. Cara a cara con sus fans, entre la gente, zamarreado por cientos, con su clásica gorra roja y bermudas de tres tiras. La casaca de los NY Yankees tiene impresa su apellido y el #3. Grave injusticia. La casaca debería tener impreso: Fred Durst es el #1. Porque el hombre lo vale. Porque a sus cuarenta años, ese tipo arrogante, demagogo, provocador, misógino y fiestero (una pinturita, ¿no?), está al frente de su perpetuo Limp Bizkit dándolo todo. OK, convengamos que Limp Bizkit no poseerá esa tensa y narcótica impronta que ostenta Korn, ni mucho menos la emoción violenta y visceral de los Deftones. Los de Jacksonville tendrán tres, o a lo sumo, cuatro ideas. No inventaron el nü metal ni mucho menos están para prometer grandes revoluciones. Pero son esas tres (cuatro) ideas las que encienden el verdadero motor del grupo. Porque, ¿en qué se diferencian “Break Stuff”, “My Generation” o “My Way”? (ésta última reza en su estribillo “Voy a hacer las cosas a mi manera/Es mi manera/Mi manera o la carretera”). En no mucho. Pero todas ellas disfrutan de un patrón notable, una simple y efectiva formula que imaginó a Durst y los suyos como los reyes de los estribillos explosivos. “Esto jamás lo vi en ninguna parte del mundo. Ustedes son los mejores de todos”, enfatiza Fred durante un interludio, de los tantos e incómodos que hubo, en donde el público puso de manifiesto su “es un sentimientooooo, no puedo paraaaaaR” sobre bases de hip hop que disparaba DJ Lethal en efecto random. Un enajenado fan vociferó: “¡Esto es Argentina, papá!”, como para dejar en claro con qué clase de gente estaban tratando... La figura de Wes Borland (¿acaso el progenitor de Lady Gaga?), es siempre impactante, desde lo visual hasta lo sonoro. Un ser que concibe al rock con una paleta sonora muy amplia y que a veces excede al talento de sus colegas. Precisamente, la base de LB permaneció inalterable. De la arquitectónica batería de John Otto hasta el bajo con mástil luminoso de Sam Rivers, el tándem se reveló tenaz y no sufrió fisura alguna (bah, quizá la de algún asistente, ya que los graves que arrojaban desde las torres de sonido eran prácticamente mortíferos). 

Otra curiosidad fue que para los bises, antes de que dejaran a todos patas arriba con “Nookie”, hayan elegido tres covers. “Behind Blue Eyes” de The Who, “Take a Look Around” (tomando como disparador el riff de Misión Imposible), y quizá la versión que los catapultó al estrellato y que les valió también el repudio del mismísimo George Michael: “Faith”. Porque Limp Bizkit es así: no busca conformidad ni mucho menos compasión. La idea es que la pases bien, pierdas la razón por hora y media y te vayas cantando “Rollin” (People in the house put them hands in the air/Cuz if you don't care, then we don't care). Quién quiera oír, que oiga.