Ozzy Osbourne en Argentina

El Príncipe de las Tinieblas retornó a nuestro país y cumplió con lo pactado. Ozzy Osbourne alucinó a los miles que se acercaron al GEBA con un manojo de clásicos inmortales y deleitó con su habitual despliegue escénico.

“¡Sharooooon!”. Ese grito recurrente tronaba en la robusta mansión Angelina en busca de una piadosa ayuda o, caso contrario, poder establecer un mínimo de paz mental en tanto caos doméstico. Ozzy Osbourne, El Prícipe de las Tinieblas, El Padrino del Heavy Metal, puso en pantalla las peripecias de una familia disfuncional y su status de rock star que exteriorizaba por ese entonces. Siempre de joggineta, en pantuflas y con su andar cansino de dinosaurio t.rex (del rock), Ozzy pudo haber perdido cierta credibilidad y halo maquiavélico en su bizarra cotidianeidad pública, ¡hasta el ama de casa supo que existía ese tipo gracias a su reality! Y ése tipo, el que alguna vez bramó “My name is Lucifer, please take my hand”, después de aquél episodio mediático tuvo que revalidar -innecesariamente- sus añosos pergaminos haciendo lo que mejor sabe hacer: tocar. 

¿Qué es entonces lo que se le exige hoy a Ozzy Osbourne? Nada, no se le exige nada. Si a nuestro cuestionado y discutido Ricardo Iorio se lo busca siempre para que caiga en sus, a veces, patinadas ideológicas, al otrora cantante de Black Sabbath se lo encierra en la misma bolsa. Por eso es que no se le exige, simplemente se lo disfruta, en el preciso instante en que con su riguroso atuendo negro pisa el escenario (quince minutos antes de lo pautado), y saluda con una perenne sonrisa: “¿Me extrañaron? Pues yo sí los extrañé”.

Bark at the Moon” inicia el derrotero que prometía muchos clásicos y poco de su última excusa discográfica; ‘Scream’. Con la tradicional carcajada previa a “Mr. Crowley”, Ozzy ya tenía ganada a toda la concurrencia. El de Birmingham es un jovato divino (“¡I love all!”, repite incesantemente), dan ganas de llevarlo a un asado o invitarlo un domingo al mediodía a comer las pastas de la mamma. Repite todos los yeites de showman que arrastró durante varios años de su carrera como solista (los baldazos de agua, los “¡go crazy!”, palmas, arengas y un nuevo chiche en su haber: una pistola que arrojaba espuma y que en ocasiones descargaba en su cabeza desquiciada). El set list no miente. Tan solo la difundida “Let Me Hear You Scream” de su último disco llegó a sonar entre rocas maduras y ardientes como “Suicide Solution”, “Shot in the Dark”, “Road to Nowhere” y las infaltables piezas demoledoras de Black Sabbath, como la sorprendente “Fairies Wear Boots”, “Rat Salad”, la seminal “War Pigs” (cuarenta años después, un claro testimonio de por qué Black Sabbath inventó el heavy metal de la noche a la mañana), y la granítica “Iron Man”. Tras los musculares y pirotécnicos solos de Gus. G (guitarrista) y Tommy Cufleto (batería), en donde ambas bestias peludas ostentaron técnica y derrocharon ego, Ozzy retornó a por más. “I Don’t Wanna Change the World” y la oportuna “Crazy Train” (los trenes que surcaban por detrás y a los costados del predio regalaron una vívida postal), cumplieron con creces y dejaron en vilo a la monada que vitoreaba a grito pelado con un “olé olé olé, Ozzyyy, Ozzyyyy”.

Vuelve Ozzy. Lo que sí NO volvió con él, fue su garganta. Si al comienzo del show Osbourne le “ladró a la luna”, pues ahora claramente le estaba aullando. Con más sentimiento que afinación, compusieron “Mama I’m Coming Home” y el cierre consabido a cargo de un himno: “Paranoid”.

Podría haberse quedado en su casa, limpiando la mierda de sus incontables perros o escuchando los constantes regaños de su mujer Sharon. Pero no, el tipo está dejándolo todo (literalmente) en el escenario. Menos murciélagos y más agua mineral. Mientras siga existiendo Ozzy, el heavy metal le seguirá rindiendo pleitesía. Ante él se inclinarán. Más grande que Satán.