Slash en Argentina

Mito, obra y realidad de un guitarrista sin igual. Slash retornó a nuestro país y en esta ocasión como solista. ¿El pretexto? La flamante edición de su disco homónimo, ‘Slash’.

Habría que mirarle el DNI al tipo. Es un tanto dudoso. Hasta su nombre real es sospechoso. Su persona se esconde detrás de unos largos rulos,  gafas redondas y oscuras, pantalones de cuero, una galera y una envidiable colección de Gibsons Les Pauls. Toda su vida, o al menos desde que saltó a la fama, vistió del mismo modo, sin alterar un ápice de su imagen. “Una marca registrada”, diría algún marketinero trasnochado. Lo que es seguro, es que Slash es portador de un estilo único, sin ser descollante entre sus pares, con una trayectoria cimentada a fuerza de pujantes riffs, paridos y estudiados en la misma escuela de donde provienen Jimmy Page, Jeff Beck y Tonny Iommy (entre otros). En los 90 todo el mundo posó sus ojos en él. Claro, no era para menos: integró una de las bandas más grande de dicha década. Con todo lo bueno y lo malo que ello podría implicar (peleas, separaciones, escándalos, egos desmedidos), Slash siempre se las ingenió para seguir siendo el mismo, y no la sombra de lo que alguna vez supo ser o conseguir y caer en fallidos manotazos de ahogado.  

Se contabilizó hasta el minuto tres. Antes de ello, la euforia aún no era desmedida. El colmadísimo Malvinas Argentinas exudaba rock, densidad acalorada y una arenga electrificada (con una simpática afrenta hacia los privilegiados del Campo VIP). El minuto tres de “Ghost” fue significativo. Hubo que esperar 180 segundos para que Saúl Hudson conciba el primer solo en su Les Paul caoba. Ahora sí. La embriaguez por escuchar el sonido de esas seis cuerdas estaba al borde del colapso emocional. Van subiendo la apuesta con cada tema. “Mean Bone”, de su antiguo proyecto Slash’s Snakepit, y “Sucker Train Blues” de la banda que hoy su destino continúa siendo una gran incógnita, Velvet Revolver, le van allanando el camino al primer estallido de la noche: “Nightrain” (perteneciente a ya saben qué banda).

Naturalmente, Slash no vino solo. Prevalece el esquema básico de una sobrada banda de rock: dos guitarras, bajo, batería y un vocalista. Nos quedamos con la labor de éste último, Myles Kennedy, que parecía tener que bailar con la más fea. No sólo que cumplió holgadamente (notables agudos, aceptable interpretación de Axl Rose), sino que además cumplió a la perfección su rol de vocalista. Hablamos de una persona que llena el escenario con oficio, nada demagogo y con buena cintura para dominar a la multitud. Aprobadísimo. Atrás tampoco se quedan Bobby Schneck (guitarra), Todd Kerns (bajista, que además se puso al micrófono con “Dr Alibi”), y el superdotado técnicamente Brent Fitz, en la batería. Este combo es nocivamente ruidoso. El bombo de la batería de Brent golpea en el pecho cual empellón de luchador de sumo. Hacía tiempo que el volumen de un estadio no estaba tan bien ecualizado y que los decibeles no estaban pinchados como una radio a la que se le van acabando las pilas. Más puntos a favor todavía.

La sucesión no da intervalo. “Rocket Queen” y “Civil War”, mientras a los costados del estadio una adolescente llora desconsoladamente y un treintañero de larga data llama a su amigo por celular y le dice: “¿escuchás boludo? ¿Te acordás?”. Dos secuencias totalmente opuestas, pero cruzadas por el destino de ése hombre que lleva una remera negra con la leyenda “BUENOS FUCKING AIRES”, que agradece con total y sincero cariño el estar nuevamente en nuestro país, sin poses; puro carisma.  

La larga lista de temas, casi una veintena, la integran en su mayoría viejos tanques de Guns ‘n’ Roses como “My Michelle”, “Mr. Brownstone, la rockerizada “Patience” y la que seguro todos los que asistieron al Malvinas Argentinas ardían en deseos de escuchar. Ya en los bises, con Slash ya en cueros pero con la perenne galera inamovible, el guitarrista les dio el gusto y los invitó nuevamente al Paraíso. Pues sí. El final a todo culo con “Paradise City” y ya no quedaba un alma sin estremecerse.  

Ya se dijo antes: éste tipo no acusa 45 primaveras ni por cerca. ¿Será que “Sexo, Drogas y Rocanrol” es sólo un mito? El tren a Slash parece no escapársele. El seguirá estando tocando en la Estación del Rock. De galera y bastón.