Gabo Ferro

El compositor no se detiene. Con un ritmo de al menos un disco por año, este jueves Gabo presenta en el ND/Ateneo las canciones de “Amar, temer, partir” en lo que asegura será una celebración con amigos.

La historia es conocida y se contó en reiteradas ocasiones, así que para los desinformados acá va un versión resumida. A mediados de los ’90, Porco revolucionó la escena hardcore por varios motivos, entre ellos el dramatismo y la elasticidad vocal de su cantante Gabo Ferro. En un show en 1997, Ferro literalmente perdió la voz mientras cantaba, y se fue corriendo del lugar, sintiendo que ese era un claro signo para abandonar la música, y así lo hizo. Durante siete años, se abocó a estudiar historia, y recién en el 2004 reapareció en la escena, ayudado por Ariel Minimal, de Pez. Pero esta vez su linaje era distinto: Gabo había vuelto en las ropas de un cantautor sensible, trágico y telúrico. Más cerca del folklore argentino que del páramo californiano del crossover, Ferro compuso un puñado de canciones que dieron forma a su debut solista, “Canciones que un hombre no debe cantar”, un disco acústico, íntimo y preciosista. Al año siguiente, “Todo lo sólido se desvanece en el aire”, oficiaba como contracara de su antecesor, recorriendo una vasta variedad de estilos dentro de la canción. En el 2007, Gabo estableció por primera vez a su banda estable para los shows en vivo, y con esa misma formación acústica (piano, percusión, contrabajo y guitarras criollas) concibió “Mañana no debe seguir siendo esto”.

Y llegó el 2008, y obviamente él no iba a dejar pasar la oportunidad de terminar la primera mitad del año sin un disco nuevo. Así, antes de irse de gira por España, realizó un ciclo de recitales en el que tocó sólo canciones inéditas especialmente preparadas para esa ocasión. Sin que el público lo supiera, esos shows se convirtieron en “Amar, temer, partir”, su cuarto disco, esta vez grabado en vivo y si bien todos sus discos parecen correr con un mismo eje temático, este acentúa más este costado. A lo largo de doce temas, Gabo narra una separación y su efecto residual, sus emociones, la angustia, la desesperación. Con un espacio más que ganado, Ferro llega por primera vez a encabezar una fecha en el ND/Ateneo donde presentará el disco y, claro, revisará su repertorio inagotable.

¿Cómo surgió la idea de hacer un disco en vivo con un repertorio inédito para el público?
Estas doce canciones son las 12 estaciones del Vía Crucis de una separación. Al momento de llevarlas al disco, probaba con los músicos y me hacía ruido, porque tenía que elegir cómo contar esto. Es como cuando te juntás con un amigo y le contás “Che, me separé” y vas diciéndole cómo fue. El formato “vivo” me acercaba lo más posible a ese tono de charla de café en el que se cuentan estas cosas. Tenía dos conciertos en Caras y Caretas antes de irme a España y entonces fue cuestión nomás de alquilar unos micrófonos más lindos para grabar el disco. Se hicieron tomas de los dos conciertos y eso es lo que quedó; no hay ni un retoque ni nada parecido. Me encanta porque contiene la paleta de sentimientos que no tienen los discos de mercado. Hay ira, silencio, demanda, pedido, reclamos.

Entonces la gente que se acercó a los shows no sabía que iba a ser un repertorio de inéditos, mucho menos que iba a ser parte de un disco en vivo.
Cuando hicimos la primera fecha, pregunté “¿tienen ganas de escuchar doce temas nuevos?”. Después, salió una crítica en el diario en donde avisaban que estaba grabando disco en vivo, y al sábado siguiente la gente ya estaba advertida. Ya el año pasado había hecho un ciclo en el C.C.C. y una de esas fechas ya había sido también de 23 canciones inéditas. Yo me reconozco un tipo afortunado por muchas cosas, y una de ellas es la gente que viene a los recitales, porque no está pensando si come muzzarella o fainá cuando sale del concierto; es un tipo de escucha inteligente y activo. Por eso pregunté antes de empezar a tocar la primera noche, y tenía un set “b” armado por si no querían arriesgarse.

Cada disco tuyo incluye una suerte de explicación del título. ¿Es una manera de revalorizar la obra en conjunto?
No, es una clave para explicarlo. Como hablo de unas cuantas cosas en mis canciones, me parece que dar una clave le aporta al disco un universo más, un perfume. Es el zurcido de lo que se ve, un detalle elocuente; “Este disco se llama así por tal cosa y tal otra”. Es como decir ironicamente “¿Te acordás cuando los títulos de los discos y de los libros nos querían decir algo?”. Yo no hago las cosas por hacer, sino ni le pongo título si no tengo nada para decir y que quede “Gabo 4”.

Desde que volviste a la música venís llevando un ritmo de al menos un disco por año. ¿Creés que es el resultado de ese tiempo inactivo, como si fuera un impulso constante para hacer algo nuevo?
Este ritmo no lo habríamos podido sostener con Porco, porque yo aprendí cómo podía hacer las cosas porque me alejé, tuve ese perspectiva y pasó el tiempo. Cuando volví en el 2004, Ariel (Minimal, líder de Pez) me dio todos los discos que él había grabado desde el momento en que yo me retiré en el '97 y ahí entendí que había ingresado la computadora y que cada uno podía grabar un disco en su casa. Hubo un quiebre de las prácticas que hicieron que se pensara de otra manera. Algo hubiera pasado seguro, pero con una banda hubiera sido imposible llevar este ritmo porque te lo impide la propia democracia de la banda.

Al igual que la mayoría de los músicos que eligen este camino, vos empezaste siendo independiente no por conveniencia, sino porque la situación se forzaba a eso. Por como se dieron las cosas en este último tiempo pareciera que podrías manejarte fuera de ese sendero, pero no lo hacés. ¿Qué creés que perderías abandonando el ámbito independiente?
Independencia es hacer tus cosas con tu propio patrón ético y estético. Dentro de los sellos que conozco y a los cuales no pertenecí, no coincido en cómo manejan eso. Elijo no estar ni en su catálogo ni en su lista de distribución. Si alguien me ofrece un contrato en el que respeten estos patrones , yo firmo el contrato de mil amores. ¿Qué más quisiera que que me den los recursos como para poder hacer mi trabajo? ¡Estaría buenísimo! Pero sé que nadie me lo va a dar, porque yo no vendo millones de discos y tampoco está entre mis ambiciones. Soy un tipo que se niega a todas las propuestas de los sellos, pero siempre los escuché porque quizás tenga una grata sorpresa algún día.

Es paradójico que justo en el momento en que la industria está sin saber qué hacer, tus discos agotan tiradas y terminan vendiendo más que algunos productos que vienen con una estrategia de marketing detrás.
Eso lo sé, pero sé lo que trae también. Yo hice esto sin cagar a nadie, y sé que hay gente dentro de estos sellos que no me quiere nada y que se mofan de mi ética de trabajo, les molesta que lo mío encima vende. Entre mis cuatro trabajos tengo 14 mil discos en la calle, laburo con gente que me respeta y me quiere y que respeta y quiere a lo que hago. Es gente que trabaja con ganas y que siente orgullo por lo que hago. No le veo la ventaja a meterme con alguien para quien voy a ser un número, un proyectito más. Tampoco me parece un bonus maravilloso poder decir “mis discos salen por” o “soy artista de”. Eso a mí no me suma y la camiseta tiene que ver con otros valores. Aparte a mí me encantan los discos sin etiquetas (risas).
Yo no soy popular ni una celebridad, pero todos los días alguien me nombra a mí o a mis canciones, y eso se logra con laburo. Hay gente que respeto y quiero mucho que me dice “No saques otro disco más. ¡Esperá dos años, por favor!” pero yo tengo que poner en riesgo algo. Yo podría estar usufructuando ahora lo lindo que es “Dios me ha pedido un techo” (de “Todo lo sólido…”) sin pensar en un disco nuevo. Pero no, yo necesité poner en riesgo eso y hacer otro disco y nueve meses después este otro.

Decías que tu entorno te pide que desaceleres, pero hasta ahora venís sacando un disco por año. ¿Cuál sentís que es el motivo de esa urgencia?
Que las canciones estén y que cuajen como obra. Yo no corro ninguna carrera y no tengo ningún calendario, simplemente cuando algo me cierra grabo y listo. Quizás el próximo cd tarde un mes o cinco años, pero cuando esté va a salir. Pueden terminar quedando fuera un montón de canciones porque no encuentran su lugar o que demandan otra formación.

En un momento me habías dicho que tenías en mente una idea irrealizable de hacer un disco triple. ¿Sigue en mente?
Está ahí, pero es con el que estoy más amenazado de muerte (risas). Solo usé dos canciones de ese proyecto en “Todo lo sólido...” y “Mañana…” y lo hice porque me parecía que cerraban con el concepto de ese momento. Es algo que me va a encantar hacer y de España me quieren dar la plata para hacerlo. Sé que es algo muy ambicioso, porque cada disco tiene su timbre particular, pero ya lo tengo todo armado. Lo único que me falta es hacerlo .

O sea que seguís grabando y componiendo aun con este proyecto en carpeta. ¿Por qué no encararlo entonces como tres obras individuales?
Es que es define por extensión las tres patas que laburo: un disco es sumamente eléctrico, otro hace hincapié en lo telúrico y el otro en la canción. Me parece que es como hidratar las cincuentipico de canciones de los cuatro discos que saqué .Yo no necesito volver a la electricidad, y cuando lo sienta lo haré. En nuestros conciertos hay hasta pogo sin que haya un equipo de amplificación en el escenario. Un riff distorsionado no asusta ni a mi abuela. Ella ve a un tipo tocando una guitarra eléctrica y lo vincula al de la propaganda de Anaflex; una figura que era icónica ahora es una caricatura de un analgésico. Pero culpar a las caricaturas por la denigración del rock es lo mismo que decir que el Golpe de Estado a De la Rúa se lo dio Tinelli con su imitación. Simplemente la cultura toma a la caricatura cuando ya está propiamente instalada.

Cuando decidiste volver a la música, lo hiciste tomando distancia de la escena en la que antes te manejabas y eso te permitió verla desde afuera. ¿Qué encontraste o viste desde ese lugar? Hubo cambios de costumbres, de formatos…
Yo me dedicaba a la historia y ni escuchaba música, mucho menos cantaba. Volví y me encontré con gente grabando discos en sus casas. Cuando me di cuenta que ciertas herramientas hacían posible otro camino, reingresé sabiendo que en el momento en que eso no fuera posible, me dedicaba de nuevo a los libros. Pero el modelo todavía sigue vigente: tener un sello, un sponsor, la mejor agencia del mundo y tocar con x artista de afuera. Eso no sirve, las ambiciones pueden ser grandes o pequeñas. Si tu ambición es que te canten en la cancha y tener un ringtone…
Hay cosas en las que yo pienso cuando trabajo y otras en las que no porque no están en mi universo. Escribo canciones porque tengo algo para contar y porque creo que eso que cuento va a servir. Mis canciones no las toca nadie, y está muy bien. Si tengo que conseguirme dos laburos más para seguir haciendo esto, lo hago porque hay algo que la guita no te paga. Me pasa lo mismo con los festivales esponsoreados. La gente mirándome se conmueve mucho y yo también. Pero no puedo permitir que en ese momento haya detrás mío un cartel gigante de marca “Poronga”. Todos sabemos que la publicidad ya no sirve, se recurre a lo subliminal y se está colando acá por algún motivo. La gente se emociona, grita, llora, baila frente a una banda tocando y de fondo tenés una bandera o un cartel de una marca. ¡Vamos! Mientras pueda esquivarlo…