Gonzalo Aloras

Antes de su show el 19 en La Trastienda, el ex Mortadela Rancia – y actual guitarrista de Fito Páez – habló sobre su cd debut, “Algo vuela”.

No es fácil hacerse de un nombre que tenga peso propio en un caso como el de Gonzalo Aloras. Tras años de ser conocido en su Rosario natal como integrante de Mortadela Rancia, y ahora como “el guitarrista de Fito Páez”, Gonzalo también demostró que es un compositor en alza. Su disco debut, “Algo vuela”, muestra dieciséis canciones pop combinadas con elementos de soul, rock y ciertos aires de jazz. Para este primer paso discográfico, además, contó con la ayuda de colegas como Charly García, Guillermo Vadalá y, porqué no, Fito Páez.

 

Ahora que ya pasaron casi dos años de la edición de “Algo vuela”, ¿cómo ves a la distancia a tu primer disco?
Que haya sido un disco que lo hice tan relajadamente, sin presiones de horarios, ni limitaciones de presupuesto -porque directamente ni había- hizo que tenga vida propia. No es un disco pasajero.  Pasa el tiempo, mucha gente lo escucha por primera vez y les llega como algo nuevo. Está logrado lo que se quiso en su momento, que sea una cosa duradera. Por eso el arte está hecho conceptualmente así: el cd mismo es un reloj y está el texto sobre el paso del tiempo y lo que es estar diez años armando un proyecto para tener que concentrar eso en una hora. Lo que era importante era que pueda ser una cosa que de acá a diez años no me avergüence ni mucho menos.

 

Da la impresión que tenés una fijación con el tiempo. El estampado del cd es un reloj, el disco dura justo 60 minutos y el título “Algo vuela” parece una alusión al paso del tiempo.
Es eso, no tiene otra explicación. Lo que me sorprende es que en todo este tiempo es la primera nota en la que me lo dicen, ¡no sé si no fui lo suficientemente claro como para que no se den cuenta! Es que no es tan obvio, porque se supone que un disco pop no tendría que tener como materia motivadora el tiempo, sino cosas como la merca, el rock, el fútbol y las violas. Uno le canta al tiempo, las relaciones y no a las personas en sí. Y en eso está el diseño del cd y la duración exacta. Para lograr eso, lo que me han puteado los tipos de mastering, porque era mi obsesión, sostenida con un concepto.

 

¿Y por qué justo una hora?

Era lo que permitía que el reloj del cd fuera realmente un reloj, la única manera en la cuál medís exactamente una hora. Es preciso y no metafórico. Lo que es impresionante es que en esa hora podés estar metiendo por lo menos diez años de trabajo, se transforma en algo realmente artístico. Además sirve como reloj en sí

 

Lo usás como medida de tiempo.
Claro, yo decía “no uso reloj, uso Algo vuela”. Antes de que salga el avión, tengo dos horas, entonces son dos “Algo vuela”, si tengo para media hora es medio “Algo vuela”. Una medida de tiempo nueva que en vez de ser un reloj era un disco con canciones. La idea era relacionar el tiempo, hacerlo visible. Vos mirás un reloj durante una hora y vivenciás esa hora, pero si ponés el cd te puedo asegurar que las sensaciones te hacen perder noción del tiempo.

 

Un reloj para un disco de 43 minutos no hubiera tenido mucho sentido…
Exacto, como tampoco lo tendría haber tardado tanto tiempo para hacer un disco así nomás. Un cd lo podés hacer un mes, entonces tenés que justificar tardar siete u ocho años. Además, un disco en el que estén Fito Páez, Charly García, Guillermo Vadalá, Claudio Cardone… No podés hacerlo en poco tiempo, y por ahí el próximo disco es distinto.

 

Hablando de los invitados… ¿cómo pesan esos nombres para el próximo disco?
Nos queda o llamar a Paul McCartney o tomarlo con humor. Con el tiempo eso se va desvirtuando, y de acá a diez años los invitados pueden ser unos quemados que no suman nada, solo restan. En este caso, en parte es afectivo y los conozco, no solamente porque los admiro. Hacer un disco tan al mango, con tantas cualidades grosas, me abre camino a otras cosas. Si me sale hacer un disco con guitarras españolas, está perfecto porque ya cubrí toda una zona de quilombos que quería hacer.

 

¿Cómo tomás a esta altura que ya la carta de presentación  sea la de “el guitarrista de Fito Páez” y no el ex “Mortadela rancia”?
En Rosario se hace más mención a lo de Mortadela, pero por haber sido una banda de ahí. Siempre tiran los nombres pesados, es como un karma. Tocás en la banda de Cerati y ¿qué van a decir, que hacés buenas empanadas? (risas). Es por un lado una referencia, pero también puede ser un clavo. Por ahí hay muchas cosas de las que hablar, pero termina pasando que el oyente al final se pierde. Si esperan encontrar un disco de Fito, ahí se van a sentir defraudados, pero es mejor, porque quiere decir que de última es otra cosa.

¿Por qué crees que Rosario se creó esa identidad propia en lo musical?
No al pedo el primer disco de rock de acá se hizo en Rosario, eso marcó mucho. Si sos adolescente y empezás a escuchar rock, te das cuenta que estás donde nació todo, los músicos se esfuerzan mucho. Cuando armé la banda acá, los mejores músicos que aparecieron eran rosarinos, así que terminé armando una banda con toda gente de allá. Es como que saben adónde querés ir, cuál es tu intención. Después no sé si hay una homogeneidad entre los artistas de Rosario, aunque a veces sí pasa que escucho algo y digo “es medio rosarino”.

 

Da la impresión que, además de participar todos en los discos de los demás, lo hacen sin robar protagonismo.
Sí, por sobre todo está el aporte artístico. En “Algo vuela”también está Charly García, por ejemplo, y no es lo mismo que esté o no esté. De hecho, una de las cosas que más tiempo fue mezclar ese tema, “Emotival”, porque yo tenía como idea que lo que él aporte sea una cosa en sí mismo y por otro lado esté la canción. Si vos escuchás el tema, parece algo normal, pero si ponés solo el canal izquierdo del equipo de música, está solamente Charly con todo lo que él metió: guitarras, voces y teclados. Y si querés saber cómo hubiera sido el tema si él no participaba, escuchás nada más el otro canal. Estas son metas e intenciones que si tenés un tipo de una discográfica  que te apunta con un revólver y te dice: “Maestro, vamos terminando el disco”. No lo podés hacer.

 

En el cd hay una cita a John Cage (compositor estadounidense creador de la “música no-intencional”), y me parecía un poco raro. Esta explicación aclara un poco más los tantos.
Es difícil de desarrollar lo de Cage, pero él lo que dice es “Lo propio del plan es que falle”. En la música está la idea de la “carrera”, con las cosas que salen bien o mal. Con el tiempo te vas dando cuenta que la cosa no era que salgan bien o mal, sino que salgan. Las fallas no contradicen al plan, sino que lo aprueban y está funcionando. El tipo que no tiene fallas en la vida es sólo aquel que no está haciendo nada.

 

¿Y qué plan tuviste para grabar “Algo vuela” y cómo falló?
De todo, fui con un baterista que grabó perfecto y una vez que terminó, vendió su instrumento, se compró unas bandejas y se hizo DJ. También usé un tipo de cinta especial para grabar, que mezcla tecnología análoga y digital. Cuando empezamos la mezcla, se rompió el aparato para reproducir esa cinta y ¡ahí me enteré que ese era el único en Sudamérica! Me tuve que ir a España con las cintas y cuando estuve a punto de pasarlas por los rayos x de la aduana me pararon justo porque sino se borraba todo. Por eso también hay un tema en el disco que tiene batería electrónica, ya que la base se había perdido en el camino. El tema es emprender una búsqueda y ver qué te es más importante: si salir en la tapa de "Rolling Stone" y "Para Tí", o conseguir películas de Philippe Garrel.

 

Y hablando de estas búsquedas, ¿qué artistas actuales te parece que van por ese mismo lado?
Eso me entristece un poco, porque me hubiese gustado ser de una época en donde la gente se la pasara hablando locamente de pasiones artísticas, una melancolía de algo que no viví. Hace poco fui a ver a Spinetta y en un momento dado, dijo: “Esta música nueva que se escucha ahora… ¡estamos hasta las pelotas!” y yo me moría de risa, porque es de otra época, la vivió de otra manera y se da cuenta que esas búsquedas ahora no son comunes. También te llevás sorpresas, ojo. Hace poco estuve con Babasónicos y de repente Dárgelos empezó a hablar de Stockhausen, Schoenberg y la Escuela de Viena. El asunto fue que sacó ese tema y no encontró eco, nadie lo podía seguir.  Pero de última, más allá que el tipo lo refleje o no en su música, al menos sabe qué es.

 

En tu blog encontré algunos textos en dónde hablabas sobre los críticos de música, donde decías que no hay gente lo suficientemente capacitada para hablar del tema…
Frank Zappa decía que los críticos son gente que no sabe escribir, sobre gente que no sabe tocar para gente que no sabe leer. Partiendo de eso, lo ideal sería que el músico se esfuerce por ser artista, que el espectador se esfuerce por ser artista con el oído para escuchar y poder apreciar, y el crítico, ni hablar. A mí me gusta el cine, ponele. Comprás el diario y ves las críticas cada semana, pero después de casualidad te encontrás con “Cahiers du Cinema”, una revista francesa donde escriben o cineastas o profesores, y al ver eso te da la sensación de que, por como escriben, vos todavía no viste cine. Cuando alguien así escribe, es prácticamente más groso que el tipo que toca, un placer. A lo que es malo no le dan ni pelota, y lo que es realmente bueno, tratan de sacarlo a flote y hacerle ver al artista cosas que él por ahí no había notado. El crítico en rol de juez no le sirve a nadie.

 

¿Y encontraste con alguna crítica de este estilo sobre tu disco?
Sí, pero no en los diarios. Hay artistas que te hace una observación desinteresada, porque no les interesa decirte “No, esa chomba que usaste era horrenda”, evalúan si lo que estás haciendo les interesa y te respetan. El que escribe sobre algo, no tiene que ponerse ni abajo ni arriba. Hay que aunarse, para bien o para mal.

TXT BY: Joaquin Vismara
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